Arcádia XXI

Editorial

2008-06-23T09:16:00.000-07:00

A administração do Arcádia XXI decidiu retirar o cargo de editor à pessoa encarregue por tal trabalho este mês. Publicam-se os trabalhos sob o tema "O vício" por respeito às pessoas que trabalharam para o Arcádia XXI. O editor e o tema do mês de Julho serão divulgados brevemente.
Saudações Arcadianas!

M no Céu por Celi M.

2008-06-23T08:32:00.000-07:00

Vício de Ti por Ana Margarida Ferreira

2008-06-23T08:30:00.000-07:00

Anda cá! Deixa-me ver-te e cheirar-te mais uma vez. Deixa a tua mão entrelaçar-se na minha como outrora. (Já não sei onde deixar as mãos agora). Não vás, por favor, fica comigo. Fica comigo que estou sedenta de beijos e de mimo. Teus. Deixa os teus olhos perder-se nos meus, deixa-os mergulhar profundamente em mim, não sonhas como isso me preenche e me sacia a alma e o ser. Fica só desta vez. Prometo que to não volto a pedir, já que sei que tens de partir e que meu já não és mais. Toca-me com a ponta dos dedos e sente a minha pele a arrepiar-se de prazer. Enterra o teu rosto no meu peito e deixa-me
assim
m o r r e r
Não. Por favor, não me deixes hoje, não me deixes hoje outra vez, não o suporto, não me rejeites, não me abandones. Nós podemos voltar a ser um, nós podemos ser felizes, eu sei, eu sei, por favor, tu sabes que sim, que podemos, por favor não me deixes, não me deixes ficar
aqui
s o z i n h a
por favor
Ouve-me, ouve-me apenas, eu preciso de ti para viver, entendes? Eu preciso, eu não queria precisar, eu tentei a sério que sim, mas não consegui, eu preciso de ti e se tu me deixas
eu
m o r r o
tens de ficar, só hoje, só hoje, eu vou ser forte e eu depois consigo, eu consigo, mas fica, só hoje, por favor
fica
c o m i g o.
Não! Não me vires as costas, não não vás NÃO por favor, não vás não me deixes ficar aqui sozinha, fica comigo, fica, fica
Não me deixes
por
f a v o r

Caminhou lentamente pela estrada envergando apenas uma camisa larga e comprida que não lhe pertencia mas que tinha o cheiro que ela não queria perder. Entalado nos dedos um cigarro que lhe inebriava os sentidos e lhe preenchia o vazio que era o seu ser. Sentou-se no gradeamento e contemplou o azul negro que se espraiava lá no fundo. Trauteava baixinho um refrão, sempre o mesmo sem parar. Deu a última passa no cigarro e soltou a beata no ar. Na mão esquerda uma fotografia. Olhou-a, deu-lhe um longo beijo e sussurrou-lhe “agora não preciso mais”. Apertou-a contra o peito e deixou-se tombar.

“Não me esqueci, não antevi, não adormeci o meu vício de ti”
Mesa

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Bebi atónito a garrafa sozinho por João Meirinhos

2008-06-23T08:26:00.000-07:00

Bebi atónito a garrafa sozinho,
foi como margarina a escorrer castidade
tapando as falhas no tronco da palmeira
que, de súbito, se transformará em pedra
e, mais tarde, quererá outro suco colorífico
para as truculentas engrenagens do humor
se descontrairem e sobreviverem a prumo
os não lavrados cultivos de pousio coado.

Acontece e gaguejo a tropeçar, cocoba,
às vezes, sem saber ou quando alguém
faz anos quebro tijolos com os caninos
e acordo maquilhado, vestido de marinheiro
com a tatuagem “a morte não é o fim”
desenhada a lapiseira no escroto rosa.

Com a alba cantada vinda do celeiro
pus-me a pé em direcção à estação,
num coreto de circo, rodeado de caganita
de pomba e minha mochila revistada,
ouvi a memória curta magoar um cãozinho
de orelhas arrebitadamente estrábicas,
devido ao permanente pânico que deve
ser estar habituado a ser alimentado
por tamanha besta selvagem e indomável.

Ainda hoje se vinga dos maus-tratos
que o fascismo lhe infligiu, traumatizado pelos
homicídios aos camuflados inimigos políticos,
em cada relance azarento, quando se cruza
com o vidro da loja de artesanato, vê-os.

Viciado a omnipotentes direitos solitários,
é o cozinheiro colonial sem culpa, sensibilizado
para a ignorância, agora vende estórias de graça
retidas nos pulmões dos pormenores perdidos,
grave comunicação incomodativa, somente interesse
por chaminé ilegal, de poliester, inocente, um dia
expande-se na firme trela da decisão que
já actua sozinha, emperrada hipocondria, escalando
sempre a mesma duna angolana, lá adormeceu
em choque, irradiando olhares distorcidos
a inalar o carvão das baionetas enferrujadas,
foram as visões de verdade da criança adulta
relembrando sua sofregidão paralizada em Sines.

A digestão foi interrompida pela melancia
do minotauro em guerra, delira com contacto
que o alucine da realidade até à campainha das
flores de beladonna, brancos pimentos que boiam
a pedido e ornamentam nosso licor que aceita
mas receia, atento à incapacidade cognitiva,
enquanto que, o cachorro Pirata que o acompanha
olha o vazio saturado, tentando desfocar
as vistas iluminadas pelo candeeiro fundido
de sua desistência, jovens em férias ouvem
rádio no bar em frente e encevadam a liberdade,
sem saberem do passado reaccionário do edifício.

Só com quem todos gozam e evitam falo eu,
mais vale a piadas farpas que despovoam
por honra à segurança, rotulando com severidade
sorridente, para ver se me insiro nas afinidades
de camisas bem parecidas e borbulha espremida,
aqui deixado à deriva descobrem-se conteúdos
inesperados, a dolorosa resistência que assombra
catacumbas de camaradas perdidos à floresta,
exasperei escutando labaredas oclusas de esperança
pois, clama por ferrolhos endógenos cerrados
que nenhuma candeia de vergonha contemporânea
pretende tão subterrânemente desenterrar, será que
mais valia ser peremptório e exclamar, crispado,
outra violência típica que recebe mal se aproxima:
“Desaparece daqui velho louco chôcho, estou
ocupado, cheiras mal e acabei de me perfumar!”

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Fumar Mata por Celi M.

2008-06-23T08:20:00.000-07:00

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Editorial por Diana Martins

2008-05-22T14:27:00.000-07:00

Foi com surpresa que recebi o convite feito amavelmente pela anterior editora, Styska. Aceitei de imediato, sem pensar nas implicações deste trabalho. Ao pensar friamente sobre a minha decisão, apercebi-me da complexidade do trabalho e daquilo que ia exigir de mim, então fiquei assustada, tive medo de não estar à altura, mas não vacilei. A Styska havia feito um trabalho fantástico, e deu-me o privilégio da sua escolha, não podia desiludir. Comecei então a pensar no tema. Queria alguma coisa diferente, assumi, por isso, o risco de escolher não só uma expressão, como uma imagem. Ia ser um desafio para mim também, desconstrui-las, torná-la em palavras. A princípio fiquei assustada, as participações demoraram a aparecer, e já adivinhava o fracasso da minha escolha, do meu risco pouco calculado. Quando finalmente começaram a mostrar interesse e curiosidade pelo tema, admito que foi um alívio para mim. Surgiram ideias diversas e então o meu problema transformou-se. A dificuldade residia agora na selecção. Agradeço a todos os participantes, e peço desculpa aos que ficaram de fora, foi com muita pena minha, mas não podia, de facto, escolhê-los a todos. Peço que nem por isso percam a motivação, participem sempre e cada vez com mais garra, acredito que este projecto o mereça.

Este projecto que visa a criatividade, a inovação. E julgo que com o contributo de todos, tem vindo a evoluir de forma muito positiva. A participação de Pedro Almeida imprimiu a este projecto um cunho muito pessoal, diversificando o cariz dos trabalhos. Creio que a sua participação poderá suscitar o interesse de novas pessoas, com trabalhos diferentes dos que têm sido publicados até aqui. E, por isso, será ele o editor do próximo mês.

Tema de Junho: O vício.

Saudações Arcadianas.

Até à próxima edição.

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Cor por Styska

2008-05-22T14:26:00.000-07:00

Branco. Cubro o rosto de branco, o mesmo branco-pálido que me cobriu na aurora em que me seguraste os braços de vida a escorrer. Branco para que te lembres.

Vermelho. Pinto nuances de vermelho na face. Não de paixão, não o vermelho-coração a que estás habituado. Pinto-me de vermelho-carne, reminiscente do que podia ter sido. Vermelho para que não se te olvide a quase-lembrança.

Negro. Rasgos negros no meu rosto reflectem a escuridão que me assombra a alma. Negro para que nunca te esqueças.

Invento-me um novo rosto na esperança que me inunde uma força que não tenho. A força que preciso para manter o que disse em momentos de desespero. Faço-me guerreira para que me vejas e não te olvides. Mas as lágrimas que me correm pelo rosto não têm cor. Olho para o espelho e tudo o que vejo é a tua ausência… Desmaquilho-me no reflexo duplicado da alma. A minha. A tua. Não tenho força nem há maquilhagem que ma dê.

Visto-me de violeta. Amo-te todas as cores da paixão.

Não te olvides nunca.

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As Faces por João Meirinhos

2008-05-22T14:24:00.000-07:00

Hoje analisei-te ao espelho pela primeira vez na vida.

Espantado perante tão vaga ideia de mim mesmo;

sempre escondi as marés do medo numa arrogância inconsciente,

agora compreendo os cristais gastos que criei como protecção

(viver sem me importar, afastando-me de todos).

Sou apenas nem um minúsculo suspiro

ensanguentado pelo engano da criação,

ervilha hercúlea pervertida, polinizada sob a crosta

fechada a lacre personalizado no envelope interior,

aprendendo a lidar com a própria caricatura

e respirar paz prespectivando o nada aerodinâmico.

Compreendo que aqui e assim não quero ficar

enfrentando sozinho os recantos obscuros da personalidade,

pânico e histeria apoderam-se (gostava de conseguir desistir)

dada a complexidade de amarras desta injusta condição designada humana,

que as disfuncionais Felicidade e Maturidade apodreçam

fugindo por sombras invisíveis, esperando ao virar da esquina

pela revelação que me acorde deste sonho incompleto e

me esfaqueie até à enseada temida Morte...

2002

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No Parque por A. Moreira

2008-05-22T14:23:00.000-07:00

Andava sozinha, perdida nos pensamentos. O dia estava cinzento e a tarde húmida. Árvores, bancos, candeeiros brancos, folhas, pedras, pássaros, passava por tudo meramente a olhar de vez em quando. Estava habituada àquele caminho, àquele lugar, mas nunca tinha visto aquele sítio com olhos de ver. Só conseguia ver o chão de cimento, mais nada.

Foi a ver o chão que ela foi encontrada: sozinha, no parque, já ao final da tarde. Graças à luz amarela dos candeeiros brancos, aquela peça foi descoberta. Uma peça pintada com a parte de uma cara estranhamente real. Era opaca e de um material elegante como madeira, mas forte como aço. A pintura observada era a de um olho esquerdo do cinzento das nuvens daquele dia. Enquanto a pele era branca como os candeeiros do parque, as tiras de cabelo eram negras como as andorinhas que estavam pousadas nos arbustos mais próximos. A imagem era leve, mas a peça era extraordinariamente pesada para o seu tamanho e forma quadrangular. “O olho observa, parece estar vivo, mas não passa de uma imagem!”

Antes de recomeçar a andar com o objecto na mão, foi notória a presença de um papel na parte contrária à da imagem: “parece... parece um... papel autocolante?”. Depois de retirado, essa superfície manteve-se estranhamente com a mesma textura. De repente e antes de qualquer reacção ou pensamento possíveis, a peça saltou da palma da mão esquerda que a segurava para a cara! A peça colocou-se sobre o olho esquerdo como se esse fosse o seu derradeiro lugar e tivesse apenas estado uns dias fora. Em nojo e medo, existiram tentativas para retirar a peça, mas esta não saía por mais que puxasse... Tinha acontecido: a peça estava colada à cara! Ao tentar manter a calma e ao olhar pelo novo olho que tapava o olho esquerdo antigo, houve espanto.

Enquanto que pelo olho direito só se via o céu cinzento do fim de tarde e a luz amarela dos candeeiros brancos, pelo olho esquerdo o cenário era outro: céu azul de várias tonalidades, sendo possível ver estrelas no céu azul escuro e ainda o clarão do sol que se tinha posto há instantes no céu azul claro. A luz outrora amarela dos candeeiros, só mantinha essa cor se pensasse nela. Bastava pensar “roxo”, que a luz de todos os candeeiros que conseguia ver ficava roxa para logo a seguir pensar “laranja” e a luz ficar dessa cor. Até as árvores eram diferentes: pelo olho da direita, só tinham um tom de verde, escuro e monótono, enquanto que, pelo olho esquerdo, era impossível contar todos os tons de verdes e amarelos e castanhos existentes.

Ao continuar a andar foi possível encontrar outra peça no chão, desta vez com a imagem de um pescoço. Depois de retirado o papel autocolante, a peça tomou logo o seu lugar. A caminhada continuou e há outra peça e outra e mais outra ainda. Foram encontradas sete peças no total, incluindo o olho direito, que provocava o mesmo efeito que o esquerdo. A cara estava completa à excepção do nariz e da boca.

Mas as peças encontradas tinham manchas vermelhas e doentias espalhadas. Essas manchas eram visíveis nas pálpebras e bochechas e pareciam estar a alastrar. Começava a olhar com preocupação à volta, para o chão, para os bancos e até para os arbustos à procura da derradeira peça na esperança que isso travasse as manchas.

Depois de andar, correr, correr, andar, descansar e andar outra vez, já havia dado umas 3 voltas ao parque sem sucesso. Já estava quase a desistir quando a peça foi calcada. Tinha pisado a peça quando ainda há instantes tinha olhado para ali e só lá estava o vazio no chão de cimento. Aquela pele branca que quase não deixava distinguir o nariz, uma réstea do cabelo negro que já conhecia e a boca. A boca quase igualmente branca, mas com uma porção ainda mais preta que os cabelos a dividir os lábios.

Foi com ansiedade que aquele último papel foi retirado. A peça colou-se e o puzzle estava completo. As manchas desapareceram gradualmente e estava finalmente completa! Só respirava ar puro, só falava para dizer o que realmente precisava e via, finalmente conseguia ver! Já não olhava para o chão. Agora o caminho era feito a olhar para a frente, como sempre queria ter feito fazer, mas não conseguia... até ali.

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Cara por Celi M.

2008-05-22T14:21:00.000-07:00

Hoje, toda eu toda de negro

Toda eu cravada de medo

Lábios selados em segredo

Tão escura, já não me alegro

As mãos morrem-me cedo

Esqueci já o meu enredo

O coração já não é íntegro

Largo o choro preto no chão

Lágrimas secas de um fado

História de um peito pesado

Viúva do meu próprio coração

Prisioneira do meu passado

Presa no meu olhar calado

Aprisionada numa má canção

E toda a dor da tua partida

Me traz de ti a lembrança

Consome-me a esperança

Esventra de mim toda a vida

Tudo é uma eterna dança

Até o respirar me cansa

E toda eu sou uma ferida

Fugiste mas ficas em mim

Cravas nesta pele a tua voz

Trazes a recordação de nós

Queimas-me o nosso fim

Deixas-me os braços a sós

Amarras em mim os teus nós

E eu nunca te disse um sim

A minha cara negra de ti

A minha cara negra do mundo

Gravado nesta cara bem fundo

Sem que eu deixe ficas aqui

Tu e esse teu sorriso imundo

Que se transforma num segundo

Gritando-me que morri

O meu olhar escuro

A minha face preta

O andar inseguro

Desprovida

De vida

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Fixing Me por Pedro Almeida

2008-05-22T14:02:00.000-07:00

I'm shattered, erased
I can't be found...
I need to find
My home...

I'm now so lost...
I'm on my own,
I know the way
The path is long...

This wind, this rain
This fears, this pain
This long path
Driving me away

It will take me to me
To what I've lost
To the roots of myself

I feel the rain
I hear it's sound
The tears fall down
Right in the grownd
Crawling in the mud,
Freeing my wrath,
Singing to myself
No turning back...
And i see all the angels
Trying to help
But it's up to me
Freeing myself

And all the lumps
And all the scars
Made on the way

On this place i have inside
I now feel, and see
This journey I'm living,
This journey I'm walking,
This journey is fixing me...

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Fix me por Diana Martins

2008-05-22T14:01:00.000-07:00

É fim de tarde. O sol vai apagando lentamente no céu. Passeio pela cidade magnífica, neste fim de tarde comum. Sinto diferença. Olho em volto, nada fora do lugar. A vida corre o seu curso habitual, o rio segue o seu rumo normal. As mesmas esplanadas, os mesmos barcos no cais. Os mesmos aromas, as mesmas cores. Respiro fundo, a diferença operou-se em mim, sei-o. A metamorfose aconteceu. Não sei precisar o momento Mantenho o passo monótono. Aproximo-me de casa e entro. Deixo um rasto de roupas no caminho, como se pretendesse que alguém o seguisse e me encontrasse diferente. Mas isso não acontece, estou sozinha. Aproximo-me lentamente do espelho grande, no canto, ao lado da janela escancarada que dá para o mar. Despida do mundo e de mim observo-me, meticulosamente. Aceito-me, diferente, com a calma que nunca tive. Talvez tenha esquecido de colocar a máscara de manhã antes de sair para o mundo. Ou então, está entre as roupas desarrumadas no rasto que criei para ninguém seguir. Olho-me, com a calma muda que nunca tive. A imagem que o espelho me devolve é complexa, ininteligível, como se de um puzzle mal montado se tratasse. Fotografo-me mentalmente. No lugar da cabeça que sempre havia estado ali, acima dos ombros, um coração enorme. Espremido, doído, marcado. Um coração. No lugar das vísceras, mil borboletas coloridas e esvoaçantes. No lugar dos braços asas. Dos dedos, penas de escrever. No lugar onde tudo começa, uma concha muito branca, com uma pequena pérola brilhante a sobressair. Em vez de pernas, altos e robustos troncos de árvores. No lugar dos pés, aves de rapina, com garras afiadas. Da imagem que julgava real e que se esvaiu num momento perdido no tempo, só os cabelos muito longos e escuros se repetem.

Olho-me de repente. Aceito-me com a calma que nunca tive. Para mim faz sentido. Gosto de mim assim, com as prioridades ajustadas, sem a máscara que caiu.

Os que me conheciam a máscara incansável, tentaram concertar-me. Trouxeram entendidos de todos os recantos do mundo, que não compreendiam. Nunca se tinha visto nada assim. Sucederam-se por muito tempo. Vieram médicos, cientistas, especialistas nos fenómenos do além. Olhavam-me e avançavam para mim furtivamente. Teorizavam, tentavam concertar-me, colocar as peças no lugar. Todos os dias, mais e mais pessoas acorriam ao meu cubículo, cada vez mais pequeno aos meus olhos., na tentativa de ver mais uma vez aquele espectáculo que consideravam de horror, aquele espectáculo que era eu. A besta reflectida no espelho. A minha alma tinha já dificuldade em respirar ali. Fizeram-me acreditar que sou só cabeça tronco e membros. Que a imagem que o espelho reflectia era errada. Resignada, aceitei. Deixei de olhar o espelho estragado, magnífico. Envelheci. Definhei lentamente. Convenci-me da minha loucura.

E um dia, quando já nada o fazia prever, tu chegaste. Asas nos pés, coração no lugar da cabeça, borboletas no lugar de outras coisas sem importância. E tudo o resto, como em mim, aparentemente fora do lugar. Fingi, não deixei transparecer a alegria que me invadia. Com medo que a visão que me assolava fosse mais um sintoma da minha doença, do meu problema. Mas tu chegaste mesmo e de mansinho acariciaste o meu rosto envelhecido que desde logo senti suave. Soube que eras real e com este coração-cabeça amei-te. Não foram precisas palavras para que te amasse. Amei-te com a calma que nunca tive, com a euforia que nunca tive, com o amor que nunca tive.

Sorriste, viste-me e sorriste. Levaste-me na direcção do espelho e sussurraste-me uma canção ao coração. Uma melodia sem palavras. Uma melodia com sons, aromas, sabores, toques, imagens. Uma melodia de amor.

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Editorial por Styska

2008-04-21T19:36:00.000-07:00

É sempre um prazer fazer parte de um projecto, mais ainda quando se trata de um projecto tão aliciante quanto este. Arcádia XXI é verdadeiramente um espaço de criação e de expressão artística. Embora muitos possam pensar que a existência de um tema é castrante, na verdade, ela é estimulante e é isso que se pretende aqui – incitar à criação. Estamos ainda no início mas o que se pretende é melhorar a cada passo. Foi para mim um prazer ser editora deste projecto, lançar um desafio e ver as vossas reacções. Passo o testemunho à Diana Martins que será a editora do mês de Maio. E, como este é um espaço maioritariamente de inovação, o tema do próximo mês é uma fotografia de Graça Loureiro.

Assim me despeço, com a certeza de que nos voltaremos a encontrar numa qualquer publicação.

Saudações Arcadianas!

Autora: Graça Loureiro

Fonte: http://www.altphotos.com/Gallery.aspx?a=Photo&photoid=195105

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Viagem por Ana Margarida Ferreira

2008-04-21T19:34:00.000-07:00

Viajo por aqui e por ali sem rumo e sem saber por onde ando e até onde vou. Por vezes chego bem lá acima e cheiro as estrelas, outras vezes toco ao de leve no rio com as pontas dos meus dedos. Viajo com as asas que me nascem das omoplatas, asas de luz e de sonhos. Ou então passo o dedo indicador pelos mapas de todo o mundo, corro estradas, vales e montanhas, e até sinto o cheiro que me trazem as fadas na sua varinha de condão. Viajo pelas fotografias de lugares longínquos e secretos, imagino por trás dos olhos, os mistérios que por lá se encerram. Viajo pelas histórias que me trazem os livros, histórias velhas, poeirentas, histórias novas refrescantes, por lá caminho com eles, sempre encerrados entre as pesadas capas que lhes limitam a liberdade. Por vezes apenas caminho, pés descalços afundados na erva, gotas de orvalho deslizam suavemente pelo tornozelo, o rio espreguiça-se a meu lado no seu leito e eu apenas caminho. Rodopio no meio dos campos de milho e vejo o céu estontear-me e rodar rodar rodar rodar r-o-d-a-r roooodaaaar até que caio no chão, a rir à gargalhada, com os olhos presos no imenso azul acima de mim. Viajo desde esta cama branca onde a vida tão cruelmente me prendeu no momento em que todos os meus sonhos se espalharam mortos no chão. E caio caio caio no meu desespero de vida roubada de sonhos traídos de morte anunciada. Caio nesse abismo abismo escuro e negro de morte caio caio e sonho não mais acordar. E então tu chegas. E contigo chega a luz presa nesses olhos verdes de vida e nas faces rubras de alegria. Chegas e enches o ar de gargalhadas de criança, sobes para o meu colo, sentas-te a meu lado e falas. E eu viajo contigo.

So I say run, run, my sparkling light,
Have your fun and then come home at night,
I’m sure you’ll tell me something new,
Yeah I can see the world through you.

David Fonseca

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Viagem ao Interior de Mim por Diana Martins

2008-04-21T19:30:00.000-07:00

Vou. Parto sem olhar para trás.
Isto que o espelho mostra não é o meu reflexo.
As máscaras acumulam-se.
Gosto de pensar que dentro de mim há algo mais à minha espera. Alguém melhor que a máscara.
Empresto-me a mim. Converso comigo. A máscara do Eu e o Eu, frente a frente.
Mostro-me a mim. Sou bonita. Feia, marcada, esquartejada pela realidade, mas bonita.

A princípio mostro-me a medo, distorcida quase. Mas reconheço-me. Sou eu!
O peso da máscara bonita (mas bonita) cai, para dar lugar ao peso do Eu feio (mas bonito).

Isto que sou agrada-me. Gostava de ver-me mais vezes.
Nem hesito na certeza de que a máscara de todos os dias deve cair.
Tomo providências. Pego nas máscaras. Desconstruo-as. Destruo-as.
Enterro-as no jardim. Cubro-as de terra, de vergonha.
Rio alto. Deixo o Eu real, doído, revelar-se.
Insulto, repudio, rio com desdém da máscara bonita que enterrei.
O funeral. Faço-lhe o luto. Cumpro os rituais.
Rio alto. Sou eu aqui. Alcancei-me e estou feliz, a rir, no funeral da máscara morta.

Depus a máscara.
Entrego-me a mim. Agora posso entregar-me a mim. Leve.

Máscaras, que surgem do nada e do tudo, sempre. São imortais.
Importa-me o tempo. Gostava de poder matá-lo para me aproveitar de todo o tempo morto do mundo para enterrar as máscaras que surgem incessantes.

Mil léguas percorridas e a viagem valeu tanto como a descoberta de mim, de cara limpa, de alma lavada.

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Ir Para Não Voltar por Celi M.

2008-04-21T19:25:00.000-07:00

O vento agitava-lhe as pequenas madeixas de cabelo que desciam em frente à sua testa. O sol esquentava-lhe o cabelo negro. Do rádio do carro alguém gritava por entre guitarras que estava na auto-estrada para o inferno. As chamas do inferno erguiam-se nos estofos do carro que condiziam com a pintura vermelha do carro. O vazio da capota recolhida parecia espalhar-se por toda a zona envolvente fazendo com que a estrada se equilibrasse no vazio dourado. Pequenos cactos castanhos e carcaças de animais bravios davam pequenos pontos de referência que o carro ultrapassava com grande velocidade. Conseguia ver o seu próprio olhar pelo retrovisor empoleirado em dois dados peludos. O sorriso quente não se via mas sentia-o bem a esticar-se na cara. O seus dedos tamborilavam no negro do volante.

Os dedos tamborilavam no negro do velho volante. O edifício principal estendia-se por 4 andares que bloqueavam o sol a nascer. Poucos carros se aventuravam ainda no parque de estacionamento da Universidade. O som que se ouvia era o de uma qualquer drogada da pop a reclamar contra o mundo injusto. "Coitadinhas das meninas" era o pensamento que saía dos negros cabelos escondidos por um gorro não menos negro. Fazia frio. Só o carro ligado impedia os vidros de se embaciarem a cada respiração. Mas não impedia o ar. O rádio velho do carro velho dava agora as notícias das sete. "Bom dia" o tanas pensou ele. Imaginava-se na voz daquela jornalista sulista daqui a umas horas. Sorriu. Quis mesmo rir. Mas rapidamente o recolheu. Havia algo a fazer. Com o velho motor a fazer abanar o seu assento carregou no pequeno isqueiro ao lado do cinzeiro. Esperou pacientemente enquanto este aquecia e quando saltou não perdeu tempo a agarrá-lo e estendendo a mão cravou o ferro em brasa nas costas da mão direita.

A mão esquerda segurava o isqueiro rectangular que largava um aroma de gasolina enquanto ia dançando uma chama no seu interior. Acendeu o cigarro e fechou o isqueiro contra a perna. Tinha-se encostado à berma para dar folga ao motor já demasiado quente e para encher os pulmões de fumo já demasiado vazios. Encostou o cigarro ao canto da boca e de uma caixa negra rectangular tirou uma guitarra igualmente negra que fez sentar no seu colo. Enquanto o cigarro lhe limpava os pulmões ele limpava a alma com uma canção num inglês imperceptível em que a palavra morte era uma constante. Ficou a dedilhar a guitarra enquanto o sol descia mais um pouco. O vento soprava satisfeito os cabelos negros dele que pareciam dançar ao som da música. Depois de refeito o peito guardou a guitarra de novo na caixa negra que cuidadosamente deitou no banco.

Tirou do banco cuidadosamente a caixa de guitarra. Tinha que ter cuidado para não fazer barulho. "Ainda não". A mão direita latejava incessantemente. Ainda assim ele carregava a grande mala com a mesma mão. "A dor é nossa amiga, mantém-nos alerta." Subiu os dois lanços de escadas que o separavam da porta e entrou pela grande porta da universidade que começava agora a acordar com alguns estudantes a passearem livros e bocejos. Ele olhava fixamente um ponto imaginário que marcava o horizonte. Passou por um par de corredores vazios e entrou na casa de banho do terceiro. Pousou a enorme caixa no chão e abrindo-a tirou uma barra metálica que usou para travar a porta. Com esta travada procurou na mala uma lata branca e retirando-lhe a tampa dirigiu-se para a parede mais vazia. A sua cabeça ainda cantava uma música calma, que não o acalmava mas mantinha o seu pensamento mais limpo e objectivo. Três espelhos erguiam-se contra a parede. Chegou-se junto da janela e começou a espalhar a tinta vermelha contra a parede branca. Com um sorriso nos lábios a tinta começou a formar palavras no branco.

Com um sorriso nos lábios largava palavras contra o vidro transparente. Repetia as de um artista qualquer enquanto sorria com a música a espalhar-se nas veias onde levavam a calma. A tinta vermelha espalhava-se agora no céu de fim de tarde.

Erguia-se também vermelha contra o horizonte a torre de uma estação de serviço, chamando para ela os que passavam no deserto. Ele foi cantando a metade de milha que o separava da torre. Encostou para dar de beber e beber. Foi fazendo bombear uns quantos galões para o depósito enquanto procurava no bolso uma nota que pagasse as bebidas. Seria bom ver alguém. Não que ele fosse um animal social. De todo. Mas neste sítio, nesta viagem seria bom ver alguém. Fechou o tanque e com as botas a baterem no alcatrão endurecido, dirigiu-se à pequena casinha apinhada de autocolantes.

Autocolantes apinhavam-se na parte interior da caixa de guitarra agora esventrada no chão. Um sorriso espalhava-se num deles mas não na cara dele. Agora estava concentrado a encher os bolsos com o conteúdo da grande mala preta. A lata de tinta tinha-se escostado a um canto e a universidade começava agora a acordar fazendo ouvir a sua respiração ofegante. Depois de vazia a longa caixa entrou para um cubículo e trancou a porta. Saltou por cima desta deixando lá dentro a caixa. Tirou a barra que empurrava a porta e atirou-a para dentro do cubículo ocupado. Saiu da casa de banho. A universidade tinha acordado com o seu atarefado rugido a percorrer os corredores. Ele estava parado junto à porta branca que sozinha se fechava.

Fechou a porta ao entrar e voltou a ouvir o sinal sonoro que avisava o dono da sua presença. Segurava na mão direita, que ostentava cicatrizes circulares, o dinheiro e a carta de condução que lhe permitiriam comprar qualquer coisa para afogar o peito.

A mão direita que segurava uma arma semi-automática ostentava uma cicatrizes circulares. A mão esquerda segurava um objecto parecido mas erguia-se paralela ao chão. O rugido fora substituido pelos gritos. Feridas circulares ocupavam pessoas e paredes, um vidro não tinha aguentado e espalhava-se agora no chão.

Por trás do balcão um vidro partido recortava o céu vermelho. Ele batia impacientemente no tampo do balcão enquanto olhava uma garrafa na estante em frente. A impaciência alargava-se agora às pernas e começou a percorrer os corredores da pequena e velha loja de conveniência.

Parou de percorrer os corredores quando regressou à porta de onde tinha saído há quinze minutos atrás. O chão enchia-se de gente, sangue, cápsulas de balas e restos de madeira lascada.

O chão enchia-se de excrementos de rato e cascalho que o vento tinha empurrado. Farto de esperar agarrou na garrafa que queria e saiu fechando a porta atrás de si.

Abriu a porta do cubículo com um pontapé e entrou lá para dentro, largou as armas no chão e pegou na caixa de guitarra com a mão esquerda.

Atirou a garrafa no banco de trás junto à caixa negra. Ligou o carro e espalhou pó arrancando para a estrada. Anoitecia mas não ligou as luzes. Levou o indicador e o dedo grande à têmpora para amenizar a dor de cabeça que começava a disparar com o anoitecer.

Na mão direita segurava ainda um revólver. As luzes azuis lambiam o vidro encostado à parede. Encostou o cano à têmpora. As costas da mão ainda latejavam. Ele sorriu.

A lua erguia-se já branca iluminando a estrada. Ele cantava. Os olhos fechados. O cabelo a ondular. A noite. A viagem.

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O Caminho de Volta a Casa por João Meirinhos

2008-04-21T19:22:00.000-07:00

O legado da paz psicadélica

segue-nos através dos quilómetros até casa,

como nuvem que nada arroxeada

abundo em calma confusa honestidade,

cicatrizadas as feridas redescobertas.

Deixo-me abraçar pela utopia,

pertenço aos ecrãs gigantes da alienação

que espalham sementes de cultura,

uno com a razão oculta da natureza

nesta eternidade sem parar para descansar.

Mas a normalidade hipoteca e aflige

enquanto a aniquilação se assemelha

a duas unidades bélicas impenetráveis,

como padres a filosofar sobre infidelidade

apanhados na cabeça de alfinete do mundo exterior.

Agora sabem mais do que deviam

só que pensam que fumo o que sou para

esconder os cortes que humedecem minha pele,

sentem a impotência, o afastamento, o cansaço,

a bola de neve sobre controlo de seringa ao peito.

Temo a ternura desta tranquilidade indiferente,

toda a confiança ficou esborrachada num sonho gelado

pela busca na veracidade da ataraxia de mim mesmo,

já não sou quem era,

fica o testemunho manipulado, o estandarte errado,

de que nunca mais serei o filho que fui.

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Uma Viagem por Luísa Oliveira

2008-04-21T19:16:00.000-07:00

Entre nós há uma distância de dois dedos. Não é uma quebra de harmonia: é simplesmente o espaço que os nossos olhos exigem para se encontrarem e transmitirem entre si raios de lua. Sou pescada. Raptas-me de buga e roubas-me o tempo que o relógio tanto se esforça por impor. Grito que não posso, que nem umas sapatilhas tenho calçadas. Não queres saber. E, apesar dos gritos, a minha revolta não é verdadeira, pelo que me deixo ir, de cabelo ao vento e coração de chocolate. A meio da viagem levo a garrafa de água à boca e percebo o que realmente quero. Quero trocar a mesa onde entretanto me sentei pelo teu colo. Importas-te? Garantes que não e partilhamos a sandes amachucada e barata de um bar de beira da estrada, enquanto o Sol nos adorna o horizonte.

É a minha vez de guiar. Segura-te bem. Rabisco na estrada. Traço uma linha torta com os pneus, curva. Oh sim! A vida não é linear, sabias? A maior parte está na sola dos sapatos, no subsolo de nós. E, com o arrastar de pés e emoções, desgasta-se. A vida e o sentimento que constrói um pilar entre nós e o resto do Mundo. Gosto de contos de fadas. E vejo um no teu sereno respirar de fim de tarde. Amarro-te com um velho xaile de fadista e pergunto, com voz segura:

" - O menino dança ou é daqueles que faz fita?"

Lá, lá, lá. Olhar e ver. Querer e ter. Ser e não ser, sorrir e não poder. QUERO! Tenho, posso e mando. Somos finos. Trocamos a sandes por lagosta e vinho verde, pomos os restos mortais da hipocrisia dentro de um saco do lixo e misturamo-nos com a multidão da cidade. Afinal, apesar de gente requintada, não somos mais do que eles. Nem temos pretensões disso. Certo? Acenas com a cabeça e sorris. Vá, vamos andando. Já não temos mais o que fazer aqui e o Mundo é grande o suficiente para podermos evitar o tédio.

I don't care. You don't care. But we both know the sunset only lasts very few seconds.

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Viagem por Fernando Miguel Santos

2008-04-21T19:12:00.000-07:00

Outrora a viagem era um luxo. Hoje é algo que se começa a tornar comum. Os preços baixam, os passageiros aumentam, nem sempre na mesma proporção, mas de uma forma que em muito democratizou o acto de viajar. Democratizou?

Entro no avião e vejo gente que não imaginei que existisse dentro de um. Gente de todos os estratos sociais. Isso agrada-me. Já não é preciso emigrar de carro, com a casa amarrada no tejadilho com uma corda atada em cruz e presa aos ferros da carrinha. Já não é preciso esperar três ou quatro dias, talvez cinco, a mandar calar os filhos, a mandar «estes condutores estrangeiros à merda», para chegar a França.

Paris já não tem de sentir o suor da chegada desse imigrante. Sim, imigrante. Bem-ditos sejam para o país que os acolhe. Bem-ditos os que não esquecem o país nem se enchem de grandeza. Que fariam os patrões para quem eles chapam massa nas obras se os vissem ao volante do BMW serie 7 com que passam a fronteira de Portugal? Rir-se-iam depois de verem o porta-chaves da Rent-a-car preso à chave?

Não. Não democratizou. Há ainda objectivos diferentes. É possível ter dois turistas, que passam o mesmo tempo na mesma cidade, visitando os mesmos monumentos à mesma hora. As experiências são iguais, os momentos idênticos e ainda assim as recordações, o proveito e a utilidade são diferentes. Um chegará a casa e dirá que gostou. O outro chorará o regresso.

Chego a casa e choro o regresso. Da próxima, prometo, fico lá mais tempo. É sempre assim. Um regresso penoso que me leva a querer ficar, a não querer deixar para trás aquilo que sinto ser meu. As cores são diferentes, os cheiros mais intensos. Talvez seja só esta película que me embota os olhos.

A próxima vez. É sempre nisso que se pensa quando se regressa, não é? E porque não concentrarmo-nos no gozo que nos deu esta, primeiro. Porquê a pressa? Porquê?

Ainda ninguém percebeu que deixar passar estas coisas é como foder e acordar de manhã sem se lembrar? Ninguém entende que, se aquilo que se come tem de ser digerido, também aquilo que se vê merece uma digna reflexão?

Reflexão? Bonito é sentir! A sensação de poder fazer o que se quer, a liberdade feita, perfeita, como só ela consegue ser, sem inibições, impedimentos, coisas com que se preocupar. Que raio de palavra é essa, reflectir? Sonhar sim, agora reflectir?

Que a reflexão se torne um sonho. Que assim seja. Mas deixar tudo num limbo de perdição, ver, passar, andar com o passo fustigado por uma pressa que não se pode mudar, é pior do que não percorrer. Deixar que as coisas se traduzam num simples «fui» e não se reúnam num completo «foi», numa descrição silenciosa que só o olhar expressa…

Há quem mostre, assim, não merecer.

Sim, é verdade. Agora vamos?

Vamos.

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Vaivém por Styska

2008-04-21T19:06:00.000-07:00

Texto: Tiago Bettencourt in Laços [Toranja]

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Nota Editorial

2008-04-01T16:33:00.001-07:00

Propõe-se para o mês de Abril um exercício criativo sob o tema Viagem.

Para quem é novo nestas andanças este espaço serve como meio de expressão artística, de conhecimento e de aprendizagem. O tema não pretende ser restritivo mas, pelo contrário, o ponto de partida para uma miríade de interpretações – façam dele o que quiserem! As participações podem ser em qualquer formato: vídeo, fotografia, texto, desenho, pintura, tudo que seja publicável e têm de ser entregues até ao dia 15 de cada mês por e-mail para editor.arcadia@hotmail.co m. Para mais pormenores sobre o funcionamento do blog podem consultar o regulamento e, se ainda tiverem dúvidas, não hesitem em contactar o editor do mês através do e-mail já referido ou os administradores através do e-mail arcadiaxxi@hotmail.com.

Entretanto, parece que a cidade do Porto já foi contagiada pelo tema deste mês através de alguns posters por aí afixados…

Está dado o mote para o mês de Abril, criem e participem!

Tema : Livre

2008-03-21T12:01:00.000-07:00

Espero que todos se tenham sentido livres para participar, que todos apreciem os trabalhos aqui publicados. O conceito é sem dúvida fascinante e este projecto não pode morrer. Vamos todos lutar por ele! Numa sociedade onde os valores estão cada vez mais subvalorizados, vamos criar! Criar é mágico. Este é o lugar para todos darmos asas à nossa imaginação, para todos deixarmos a nossa criatividade falar! Arcádia XXI é um projecto arrojado, sem dúvida, mas vale a pena! Oh, se vale!
Por aqui me despeço como editora, e passo a divulgar que o editor para o mês de Abril é a Styska e o tema desse mês será:

Viagem

Saudações Arcadianas!

Versão PDF

Animals were gone por Celi M.

2008-03-21T11:59:00.000-07:00

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Holofotes por Styska

2008-03-21T11:55:00.000-07:00

Sábado, sete e meia da manhã. Acordas com a luz que entra pela janela e inunda o quarto. Nada te sabe melhor que acordar com sol e desfrutar de uns minutos de preguiça na cama – esse luxo não te é permitido durante a semana. Atiras com os lençóis para trás e levantas-te com um sorriso nos lábios. Ligas o rádio e deixas que a música exerça o efeito conciliador que sempre teve em ti. Entras na casa de banho e olhas-te ao espelho. Toda a gente evita olhar-se ao espelho pela manhã mas tu sempre achaste piada ao reflexo matutino e abanas a cabeça como um leão sacode a sua juba! Sorris. Abres a água quente e despes o pijama ao som da música como se fizesses um striptease para alguém imaginário – a ideia agrada-te. Páras por um segundo para te olhares no espelho. Nunca foste um ícone de beleza mas o tempo tem-te tratado bem, passas a mão pelo ventre e pelos seios – uma mulher não deve ter um ar estéril. Entras na banheira e assim que corres a cortina atrás de ti tudo se transforma. As luzes baixam-se e focos vermelhos surgem no tecto iluminando todo o teu corpo. Acompanhas a música com movimentos ritmados e cantas livremente. O chuveiro na tua mão é, na verdade, um microfone, o som da água é o público que te aplaude. E a água quente escorre pelo teu corpo incendiando os teus sentidos, misturando-se com o sabão, o champô, e tu cantas a plenos pulmões como se não houvesse mais nada neste mundo. Desligas a água, corres a cortina e tudo volta ao normal. O sol brilha radiante lá fora. São sete e quarenta e cinco.

Sábado, oito e trinta e sete da noite. Mais um jantar. Sempre as mesmas pessoas, sempre as mesmas conversas. Todos os teus movimentos são observados, vigiados, julgados. Mesmo os que te são mais próximos não conseguem evitar fazê-lo! Está na hora. Levantas-te da mesa com um “Até já!” e sais do restaurante em direcção ao teatro. És sempre a primeira a sair e o curto caminho que separa o restaurante do teatro é a única altura do dia em que te é permitido um vago sentimento de anonimato. Chegada ao teatro vês que a fila já vai longa, bilhetes esgotados há meses, a maior sala de espectáculos do país. Sempre os mesmos palcos, sempre o mesmo público. Trocavas tudo sem pensar duas vezes! Entras pela porta de artistas e és imediatamente inundada com perguntas, pedidos, opiniões. Roupa, maquilhagem, cabelo, alinhamento, entrevistas rápidas, autógrafos para os amigos e as famílias… Respondes a tudo rápida e educadamente e entras o mais depressa que consegues no camarim. São assim todos os teus dias – não há tempo sequer para respirar. Afundas-te na cadeira e olhas-te ao espelho. É-te tudo tão pesado. Escondes as rugas e os olhos encovados atrás da maquilhagem. Despes a roupa. Observas-te longamente enquanto passas as mãos pelo ventre e pelos seios. Beleza infecunda – o tempo da felicidade já passou há muito. Escondes-te atrás de vestidos deslumbrantes. Soltas o cabelo e passas os dedos por algumas madeixas. Está na hora. Sais do camarim e, mais uma vez, chovem perguntas, informações, tudo… Apagam-se as luzes na sala. Sobes ao palco sem ninguém te ver, páras a meio. Um foco alaranjado acende-se sobre ti. Aplausos ensurdecedores. O contrabaixo dá o tom. Respiras – é aqui que a vida começa. São dez horas.

Styska
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Turtles can fly por João Ramalho

2008-03-21T11:44:00.000-07:00

Subi, até ao cimo da montanha mais alta,
acima das nuvens e dos pensamentos.
Senti, o ar frio onde a vida é escassa.

Percorri campos de milho dourado pelo sol,
salpiquei os pés descalços com a água limpa de um riacho,
perdi-me em bosques impenetráveis de sombras e medos
e atravessei fronteiras imaginárias.

Naveguei oceanos, sobrevoei civilizações.
Conheci pessoas fantásticas, diferentes.
Partilhei, sensações e emoções.

Contemplei um último pôr-do-sol numa praia deserta.
Deixei que a lua me fizesse companhia durante a noite.
Deixei que a chuva escondesse as minhas lágrimas.
Deixei que o vento me levasse e mostrasse o caminho.

E só então soube o que é ser livre.
Só então aprendi a ser feliz.

"I'm just a small turtle, but I can fly...
...and in my thoughts, I'm free."

João Ramalho
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Pensei, disse e... só! por Diana Martins

2008-03-21T11:35:00.000-07:00

"Um dia pensei que queria ser livre. Depois de pensar, depois de pensar muito, durante muitos dias que queria ser livre, disse que queria ser livre. Disse que queria ser livre. Depois perguntei-me, qual seria o próximo passo. E respondi-me: “É ser livre, o próximo passo é ser livre. “ Para isso basta ser livre. Basta pensar que se quer ser livre, dizer-se que se quer ser livre, e ser-se livre. E então percebi. Estava preso à ideia de que queria ser livre. Estado preso na própria tentativa da liberdade. E então pensei, vou libertar-me da tentativa de ser livre. Depois de ter pensado nisso muito tempo, disse-o. Verbalizei-o. Ia libertar-me da tentativa de ser livre. E então percebi, estava preso à tentativa de me libertar de ser livre. E assim me vi engolido num ciclo infinito. Uma bola de neve que ia crescendo, à medida que as minhas ideias se iam transformando em palavras e de seguida em tentativas. Então, parei. Parei e deitei-me na relva verde, muito verde, do jardim. Fumei um cigarro. Via o fumo libertar-se de dentro de mim e formar desenhos no ar. Dispersar-se até ser nada. Fiquei ali até que o dia se pôs. E com o passar das horas fui desconstruindo a minha vida. Fazendo-a em pequenos fragmentos de história. O momento em que aquele rapaz ruivo, me empurrou no recreio da escola primária, e eu caí no chão. O meu joelho deitou tanto sangue que julguei que ia morrer. Depois veio a empregada da escola de quem já só lembro o bigode muito preto, pôs-me um penso sobre o corte que eu tinha imaginado fatal e salvou-me a vida. Pelo menos foi o que acreditei naquela manha de sol em que o arranhão do joelho me fez temer pela vida. Depois houve o dia em que a Manuela quis ser minha namorada e me mandou um bilhetinho de amor com uns quadradinhos para usar na resposta de sim ou não. A vida era simples. Eu disse que não e ela não chorou, nem me deu um estalo, nem quis vingança. No dia seguinte namorava com o ruivo que me empurrou no recreio e me fez temer pela vida e pelo arranhão no meu joelho. Mas não foi por vingança, foi por ser criança. A vida era simples. E depois o dia em que o avô me pôs aos ombros durante a vindima para eu ir comendo as uvas ainda na videira. Ainda sinto o sabor doce das uvas. E o cheiro a vindimas, e dos caixotes cheios de uvas. E a primeira namorada. A primeira desilusão. O primeiro emprego. A mulher. Os filhos. E é aqui que paro e penso: quero ser livre. Ouvi alguém dizer um dia que tudo tem solução. Mas quem o disse, não sabia possível que um homem de meia-idade, um homem responsável de meia-idade, parasse, pensasse, e dissesse que quer ser livre. No momento de ser livre hesita. Não sabe sê-lo. Hesito. Vejo o tempo passar. A amargura chegar. Abdiquei de muito. Hesito. Vejo o tempo passar. Duvido: Terá valido a pena? Quero ser livre. A mulher que grita o meu nome para o jantar e que me questiona a lucidez: “- Deitado na relva a fumar até ao cair da noite na tua idade? Já tinhas idade para ter juízo.” Mal sabe ela, que estou no limite. Os miúdos discutem. Três crianças, com vozinhas estridentes, irritantes, discutem. Já não se pode ouvi-las. Grito-lhes que se calem. As lágrimas, as birras. Não aguento mais. Hesito. Hesito. Duvido. “: - Terá valido a pena?.

Saio da mesa sem jantar, a mulher corre atrás, com voz de discussão. Voz que pede gritaria. Não lhe respondo. Ela segue-me, aumenta o tom de voz, não desiste. Ignoro-a. Não posso discutir agora, tenho medo de me descontrolar e ser o fim. Ela enfurece-se. Grita. As crianças assustam-se. Têm medo. Choram alto, gritam. A mulher grita. Dou voltas à casa, perdido. Sussurro entre dentes: “Pára!” e “Agora não…” e “Não aguento…”. Ela continua, cada vez mais fora de si. As crianças, a mulher…. Batem à porta. São os sogros, que além de sogros são vizinhos. Ouviram a gritaria, vêm em defesa da filha. Gritam. O Sogro quer confusão. A sogra grita mais alto do que a filha. Deve vir com a idade. Quando se casaram a mulher sussurrava e eu falava em tom seguro, alto e forte. Agora ela grita, eu sussurro. Hesito. Duvido. Quero ser livre. Dói-me a cabeça. Amanha o dia será melhor. Ponho os sogros na rua. “- Mal-educado!”; “- Insensível, os papás só querem o meu bem”. As crianças histéricas choram, gritam, saltam pela casa. Deito as crianças a custo. A uma delas tenho que recorrer à merecida mas difícil estalada. Dói-me mais a mim que a ela. A mulher murmura. Vai moendo baixinho. Vai alimentando aquele bicho que vai comendo tudo de bom que ainda existe. A mulher continua o murmúrio, o lamento pela noite fora. Hesito. Duvido. Quero ser livre. Hesito. Duvido. Quero ser livre. Hesito. Duvido. Quero ser livre. Escolhi assim. Quis casar, casei. Quis um filho, vieram três, paciência. Fui feliz. Valeram a pena. Mas quero ser livre. Não aguento mais. Na minha cabeça, o murmúrio, os gritinhos, os choramingais, os sogros, o patrão que é um abutre. Hesito. Duvido. Quero ser livre. Desço as escadas até à garagem. Pego na pistola escondida debaixo de um armário velho, por causa dos miúdos. Procuro as balas, escondidas noutro armário. Saio para o jardim. Deito-me na relva, vejo as estrelas. A lua cheia que enche a noite de luz. Preparo a arma lentamente. Acendo um cigarro. Fumo-o até ao fim. Acendo outro cigarro. Fuma-o até ao fim. Fumo cigarros atrás de cigarros. O maço inteiro. O dia começa a nascer. Levanta-se uma pomba solitária no alto. Pego na arma. O tiro é certeiro. A pomba fica esborrachada e cai no chão desfeita. Nunca gostei de pombas. Fumo um último cigarro, lento. Levanto-me e saio de casa para o mundo, com a roupa que tenho no corpo. Tomo café e compro jornal no café da esquina. Volto a casa e trago pão quente e croissants para o pequeno-almoço dos meninos. Hesito. Acedo. Submeto-me. Talvez um dia…"

Diana Martins
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Asas(inhas) por Luisa Oliveira

2008-03-21T11:32:00.000-07:00

Lá ao fundo, bem lá ao fundo. Uma pintinha próxima da linha do horizonte que os seus pequenos olhos alcançavam.
“- Achas que é muito longe?”
“- Tens pressa?”
Caminharam. Lado a lado, mão com mão. O fio que existia entre os seus olhos só se quebrava, de tempos a tempos, para vislumbrarem o pequeno ponto e perceberem se iam na direcção certa. E daí, talvez nem se quebrasse. Talvez esse fio invisível estivesse sempre presente, unindo muito mais do que o olhar. Com a respiração sincronizada, o resto do Mundo ficava muito longe e o paraíso dos sonhos abraçava-os e enlaçava-os e entrelaçava-os. Eles eram esse lugar encantado. Passo a passo, a pintinha lá ao fundo ganhou forma.
“- Uma placa?”
Sim, uma placa. Uma placa daquelas que indicam o início ou o fim de uma localidade. Uma simples placa de beira de estrada, com a única particularidade de não ter nada escrito.
“- E agora, como sabemos que sítio é este?”
Ele agarrou na caneta preta e escreveu. Ela sorriu.

Luisa Oliveira
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O destruidor de rebanhos por Fernando Miguel Santos

2008-03-21T11:30:00.000-07:00

Um dia acordamos e sentimos um impulso terrível. Uma sensação de dever incumprido, um aperto, uma força interior. Se não a seguirmos consome-nos. Se formos atrás dela corremos riscos enormes. Sim, é este o problema. O risco. Não há quem lide bem com ele e apenas só uma vez por outra se encontra alguém que saiba como contornar esse medo.

Se o risco não existisse não haveria heróis, os valentes seriam como qualquer outro; não existiria fantasia e os sonhos seriam fuligem pousada em mobiliário antigo.

Tenho uma amiga que deixou de falar comigo durante um certo tempo. Pensei que a memória dela não fosse perfeita, como nenhuma é, e acabei por aceitar que era ocupada de mais para me falar. Certo dia, confessou porquê. Por entre problemas, tinha conhecido o homem da sua vida e vai casar e viver com ele fora do país. Desde o final do ano passado até agora, o seu sonho tornou-se o seu farol e, numa atitude que muitos tomariam como inconsciente, aceitou mudar a sua vida.

Embora esta história tenha um tom um tanto ou quanto semelhante aos livros de auto-ajuda tem uma diferença: é verdade. E é assim que todos devíamos ser. Implacáveis quanto àquilo que amamos. Recusarmo-nos a entrar na fila indiana, no rebanho, preferir o carrossel alucinante de uma escolha desmesuradamente recheada de novidade e risco. Abater o medo com uma espingarda de sorte e jogar connosco, confiando-nos a nós próprios.

Abrirmos as asas não é difícil. Difícil é deixá-las bater por si só, como fazem os pássaros, desviando-nos de correntes adversas quase instintivamente e apoiando-nos em poços de ar quente para subir, poupando energia para as lufadas contrárias ou as tempestades de chuva.

É tão-somente ouvir o que vai dentro de nós. Quem nunca pôs um búzio na orelha? Hoje, o búzio somos nós. Ouvimos hoje o que o nosso búzio diz. Amanhã partimos.

Fernando Miguel Santos (Autor de Aldeia de Luz)
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Sleepers por João Meirinhos

2008-03-21T11:26:00.000-07:00

Fomos dirigidos com algemas ao longo

dum soturno e invernal corredor na cave.

Disseram-nos em silêncio que iriam

ensinar-nos a ser homens duros, adultos.

As paredes pareciam que nos avisavam

do que se avizinhava –não se deixem

arrastar até lá ou nunca mais voltarão –

ciciavam as cobras e baratas que

reluziam entre a pluviosidade dum

prólogo que isolaria o girassol dos

espinheiros em flôr pela animosidade.

Tínhamos 14 anos e acreditávamos

que juntos aguentaríamos outra sova.

Mas não era disso que se tratava –

era cobardia entesada de bebâdos

guardas sádicos no refeitório do

reformatório – a seguir a essa digestão

fomos violados sempre com cassetetes

pela epidural afundo, enquanto íamos

repetindo o Pai-D’alguém, com as mãos

sobre chicórias escabiosas falavam-nos

da nossa mãe – imagina se Ela te visse

agora com a boca cheia de esperma –

mas já só vingança seria sinónimo de

sorriso para os Condes de Monte Cristo.

João Meirinhos
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Liberdade por Ana Margarida Ferreira

2008-03-21T11:05:00.000-07:00

Sofia não gostava de crianças. Era uma pessoa egoista, fria e feliz. Sofia morava sozinha num apartamento de luxo na Costa. Tinha um trabalho interessante como designer de interiores. Sofia não tentava parecer feliz numa vida sem sentido. Era-o mesmo. Volta e meia levava um homem lá a casa, passavam a noite juntos. Nunca mais de três vezes com o mesmo homem. Sofia não gostava que se apegassem a ela. No verão ia um mês para as caraíbas, grécia, méxico, nova iorque. No inverno ia passar o natal sempre a um sítio diferente. Sempre sozinha. Sofia não criava laços. Gostava de ser livre, dizia.

Não suporto estar aqui dentro. Morro se aqui fico mais um dia qual pássaro enjaulado. A vida não é isto, não pode ser só isto. Sonho com o mar e com as montanhas verdes caiadas de branco no inverno, com as andorinhas a chegar na primavera depois de uma longa viagem. Com o calor do sol no peito e os grãos de areia a escorrer por entre os dedos. Anseio pela primeira trinca numa maçã suculenta e ácida e por uma descida acentuada de bicicleta com as mãos no ar. Louco. Insane. Demente. Senil. Assim me internaram neste asilo de gente perdida livremente por entre os mundos criados na sua cabeça. Assim me enfiaram aqui quando comecei a pensar de maneira diferente. Senil. Demente. Insane. Louco.

Eu sou a personagem de um livro. O meu nome é Penélope. Estou aqui presa e gostava tanto de ser real. Vivo através de vós, leitores. Vivo a minha vida do início ao fim de cada vez que cada um de vós abre este livro. Eu gostava tanto de viver aí convosco. A minha vida foi ditada pelas mãos de um homem que com uma caneta vermelha com letras douradas me inscreveu no papel. Primeiro um nome. Penélope. Depois uma história. Curta e trágica a minha. E assim estou aqui, presa, nesta existência que vos faz rir e chorar a vós. Marioneta. Há alguns de vós que gostam de mim, outros comovem-se e choram. Ainda os há, aqueles que me odeiam. E eu assim fico, eternamente presa e marioneta na minha vida que não é minha. Não quererá algum de vós leitores, libertar-me desta minha existência?

Ela chama-se G. e preza acima de tudo a sua liberdade. Ela não considera que ser livre é ser só e fazer tudo o que quiser. Para ela isso é ser solitário. Ela adora ler e adorava um dia poder libertar a personagem de um livro e trazê-la para a vida real. Ela gosta de voar. Voar mesmo. Não num avião. O quê? Não sabiam? Podem voar sempre que quiserem, não precisam do avião para nada. Ela não vive só, está rodeada de gente que quer saber o que ela faz e o que não faz e para onde vai. Ela está rodeada de gente que a adora. Ela acha que ser livre é correr de braços abertos pela praia com os pés na espuma das ondas, é andar na mais alta montanha russa e berrar muito na descida, é pegar um bebé recém-nascido nos braços e vê-lo sorrir pela primeira vez, é ler um livro e imaginar o seu próprio final como ela mais gosta. Livre. Para ela, se alguma imagem houvesse de liberdade, era um enorme sorriso e os braços bem abertos, no topo de uma colina, preparando-se para voar.

Ana Margarida Ferreira
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O não Amor

2008-02-21T09:55:00.000-08:00

O primeiro. Um passo difícil, um tema arriscado. O que custou mais foi sair da inércia, partir de um conceito para uma ideia de uma ideia para um projecto. Ainda está tudo muito experimental, ainda está tudo muito verde mas o caminho é longo e aprendizagem foi uma das premissas que nos fez avançar. Esperamos evoluir e melhorar.
Nós próprios nos assustámos com a diferença óbvia do primeiro tema mas o Arcádia XXI pretende ser isso mesmo, um risco, uma aventura, uma diferença. Talvez tenhamos afugentado potenciais participantes com algo tão complexo como o não-amor, mas a consolação final é que, aquilo que vos apresentamos hoje, prima pela qualidade.
Esperamos evoluir e que evoluam connosco, porque este espaço não pode ser feito por um.
O editor para o mês de Março será a Margarida e o tema já está escolhido. Por isso, podem começar a criar.

Tema: Livre

Saudações Arcadianas!

Para quem quiser fica a Versão PDF. Com um extra e tudo!
Versão PDF

Estamos cá para isso por SA.

2008-02-21T09:32:00.000-08:00

Outra vez não. Não me digas outra vez que precisamos de falar, já sei o que vais dizer, já o disseste antes e, se o disseres agora vais acabar por sair disparado pela porta, lágrimas nos olhos e mãoes trémulas, outra vez.
Vá lá, poupa-te a isso, sabes bem que é inútil, que não estamos cá para isso. Não, não estamos cá para isso e tu sabe-lo bem, ficou bem claro desde o início- não estamos aqui para que afundes os teus dedos no meu cabelo, para que me afagues o rosto, docemente, com o teu queixo, para que me cuides do corpo devagar enquanto me olhas nos olhos e reparas na expressãoextasiada da minha respiração, e não, não estamos aqui porque "precisamos de falar".
Podemos falar, sabes que sim, falamos sempre enquanto deitados nos lençóis suados, enquanto fumamos cigarros depois daquilo porque realmente estamos aqui.
Não é suposto ser carinhoso e muito menos amoroso, é suposto ser aquilo que é- simples, brutal, caótico, libertador. Mas tu voltas sempre ao mesmo, a um nós que só existe quando estás dentro de mim, quando me encostas à parede e me arrancas o ar de executiva ao erguer-me a saia e expores-me os seios à tua boca, sem obstáculos a isso- afinal, obstáculos são brincadeiras remanceadas, e nós não estamos cá para isso.
Podemos ter brincadeiras, claro que podemos, afinal, o sexo é um jogo, e é para isso mesmo que aqui estamos, para que eu me ria e me perca num sorrisoquando me dizes, ao mergulhares-me entre as pernas, que vais à procura da minha alma. Tudo o resto é caos, corpos, prazer e suor, nada mais, o amor não entra aqui, nunca entrou.
Por isso não me digas que "precisamos de falar", é uma expressão que pertence aos enamorados e, tu sabes, nós não estamos apaixonados- as minhas unhas cravadas nas tuas costas não são o medo de te largar e a marca que tenho na coxa direita não é da saída de energia que o amor nos suga. Ainda que penses, que estupidez!, que possas estar apaixonado, tu sabes que não podes estar, porque o que está aqui, mesmo à tua frente, é só um corpo, e é um corpo que está aqui para isto, porque nenhum de nós tem tempo para conhecer, para gostar, meu deus!, para amar.
Não estamos aqui para que te declares nem para assumir o que não somos, como te preparavas para fazer. Estamos aqui porque, já se sabe, apesar de termos relógios que nos marcam o tempo que não temos, sabemos bem que o corpo tem um prazo, e a vida tem pressa.
SA.
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O não amor por Ana Margarida Ferreira

2008-02-21T08:03:00.000-08:00

Imaginem. São dois até ao dia em que passaram a ser um. São três, mas são um. Uma. Família. Um dia ela esquece-se de que os três são um e pensa que é livre e que não faz parte de um três, mas que é um um. E depois já não são três e nunca mais serão três, porque ela corrompeu essa linha mágica que os unia chamada amor. Agora ela pensa que pode voltar a ser três mas nunca mais o será. Ele segue na sua ilusão, juntamente com o seu filho, unidos para sempre, esses dois que são um e serão sempre um. Desse amor não se pode ela separar, fartar, esse amor não pode ela deixar para trás. Ela quebrou o elo, ela voou. E quando aterrou novamente era tarde demais.

(Ela ama-te
e não te ama porque diz que ama a ti e a outro
e isso não pode ser amar porque ela te prometeu
naquele dia à beira mar ainda te lembras?
ela prometeu-te que te dava o seu coração
e agora ela ama-te
não te ama
não te ama
rouba-te fere-te mata-te
ama-te
não te ama)

Ela deixou-o. Ele ficou para trás, sozinho porque ela o deixou

(Ficaste sozinho não foi?
Pensavas que eras uma família.
Deixou-te, abandonou-te, trocou-te
roubou-te, estragou-te, matou-te
Não te ama)

E ele, que a odeia por isso,

( que a amas sempre
e que não deixas de a amar
ela rouba-te e mata-te e
tu continuas nesse ódio
que não é mais do que
amor)

nunca deixa de ser três, nunca se deixa ir, ou ficar, ou esquecer ou voar como ela voou

(voou
e levou-o com ela e
tu deixaste-os ir
ela rouba-te e leva-to
e parte-te o coração
e a vida
e tu que fazes
nada
não fazes nada
deixas ir
e ficas assim
morto)

Ela voou e tu não voas e continuas secretamente a odiá-la nesse amor que não és capaz de deixar partir, nesse amor que não é amor
nesse amor que o já foi outrora

Já o não é agora

Mas não deixará de o ser

Para Sempre

" Para onde vão os amores que já foram
O amor que foi um dia e não volta mais"
Rodrigo Guedes de Carvalho em "Mulher em Branco"

Ana Margarida Ferreira
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Serás por João Meirinhos

2008-02-21T07:58:00.000-08:00

Serás espasmo sem nada em comum?
Vais-me enganar com o primeiro beijo?
Teu batôn segrega sina aflitiva
e, como sonâmbulo na penumbra,
desembocarei nele porque é fado,
não protestarei a perfeição que vos abala
neste pôr-do-sol a dobrar revejo-nos
em todas as historietas que recontas portanto,
deixo dissolver-se esta atribulante paisagem
e estendo-me ao comprido no lixo do Adamastor,
esperando amável a purificação que escolheu
aceitar acariciar o áspero que raramente adoça.

Têm veneno teus lábios,
pois junto-me ao curriculum de ilusões
como autocolantes colecionados numa carcaça,
não posso começar sem ser autêntico
só para abalar o caule desta espécie de flôr,
reformada sua floresta emaranhada,
posso seguir conselhos d’albatrozes da noite
e utilizar a comoção como roleta-russa,
vezes e vezes sem conta que sorri sem querer
apercebo-me da conclusão simples que reflecti.
Será agora a revelação assombrada que receio?
Vais-me entediar com catarata de caibrãs caducadas?

Por um lado emanas a perplexidade da pena
de seres mais experiente e nunca teres amadurecido,
consigo ler as desilusões d’ingenuidade ou
serão já padrões desfocados a quem te rebaixas?
Inexprimes-te demasiado bem como se
fosse impossível insultar-te e desapareceres a correr,
espanta-me só a proximidade folclórica, tão inóspida,
entre a escória refrigerada e a traça da ginástica!

João Meirinhos, in Trepidação/trepanação (ou a ausência de evolução), 2004
[email] [link]

O não amor por Diana Martins

2008-02-21T07:57:00.000-08:00

Fecho os olhos.

Olho…

Tento ver-me.

Esforço-me mais, tento ver-me.

Tento esvaziar a cabeça cheia de tudo e de nada.

Tento ver-me.

Esforço-me mais.

Abro os olhos, olho em volta com estranheza.

Quero ver-me.

Ouvem-se sinos ao longe, numa melodia monótona, mecânica, pausada…

Tento ver-me, esforço-me mais.

Ouço. Tento ouvir-me com clareza.

A respiração rápida, atabalhoada.

O silêncio envolvente.

Tento ver-me, esforço-me mais.

Respiro. O ar que respiro, que é meu, que sou eu, não tem cheiro.

Respiro mais profundamente, tão profunda e lentamente que me faz doer o peito.

A dor de peito que é minha, que sou eu.

Tento ver-me, esforço-me mais.

A melodia doentia, gritante, ensurdecedora, precisamente um passo atrás de mim.

Não posso virar-me.

Tenho que ver-me primeiro.

Estou a um passo, não posso recuar.

Os sinos…

Tento ver-me, esforço-me mais.

Gemidos ensurdecedores soprados ao meu ouvido.

Concentro-me, tento compreender.

Tento ver-me, esforço-me mais.

Quero ver-me!

Quero ver-me!

Quero ver-me.

Fecho os olhos, esforço-me mais.

Um fluído negro brilhante percorre-me o peito.

Corrompe-me.

Aliena cada partícula de mim, não sei o que sou.

O fluido negro preenche-me, sou o próprio fluido, sou angústia.

Tento ver-me, esforço-me mais.

Uma voz bem real soa, estridente, ensurdecedora.

Mexe-me com as entranhas, altera o fluido negro.

Fecho os olhos com mais força.

O fluido negro, torna-se mais espesso, entranha-se em todas as partículas de mim.

Espesso, mais espesso. Corrói ao passar.

A respiração aumenta de velocidade.

O coração que num pulsar monótono espalha o fluido negro por todos os recantos de mim.

A ira.

Sou o fluido negro, sou a ira.

Começo a tremer inevitavelmente.

A ira crescente no meu peito. A ira crescente em mim.

Sou a ira.

A destruição eminente.

Tento ver-me, esforço-me mais.

Vejo não amor-próprio.

Olho com mais atenção.

Quero ver-me.

Quero ver-me.

O processo foi interrompido pela voz.

O sussurro gritante por detrás de mim desaparece.

Não posso ver-me agora.

A ira.

O caos eminente.

O grito…

O grito…

O grito…

O grito…

O grito.

Estou limpa.

Recomeço.

Tento ver-me, esforço-me mais.

Fecho os olhos, quero ver-me.

Respiro fundo, quero ver-me.

Ouço com mais atenção, quero ver-me.

Toco-me, quero ver-me.

Engulo em seco, quero ver-me.

Nada…

Nada…

Nada…

Nada…

Nada.

Quero ver-me, esforço-me mais.

Fecho os olhos, respiro fundo, ouço com mais atenção, toco-me, engulo em seco, o primeiro que me ocorre antes de ser invadida pelo caos de pensamentos sujos, inoportunos e desnecessários, és tu.

Quero ver-me, não quero ver-te.

Vejo o não amor-próprio.

O amor por ti, que é um amor não amor.

O não amor por ti que é obsessão!

Quero ver-me, não quero ver-te. Esforço-me mais.

Cerro os olhos com força, tanta força que me correm lágrimas de sangue pelo rosto; respiro como se da última vez se tratasse, tão profunda e pausadamente que o coração explode dentro de mim; ouço com mais atenção, ouço a folha dourada que se desprende da árvore e toca o chão ao de leve; toco-me com paixão, arranho o corpo, arranco a pele apaixonadamente; mordo a língua e engulo em seco para sentir o sabor do meu sangue, para me sentir, para me beber.

No entanto, o primeiro que me ocorre, um segundo antes de ser invadida pela frustração, és tu.

Quero ver-me, não quero ver-te.

Esforço-me de mais.

Quero ver-me, esforço-me mais…

Mas é inútil.

Por mais que me esforce, por mais que tente ver-me, é a ti que vejo.

Precisamente como se fosse através de ti.

Preciso de ver-me.

Preciso de saber a verdade…

Os meus olhos não me mostram.

Por mais que me esforce, por mais que me doa.

Quero ver-me.

Quero ver-me.

Quero ver-me.

Vejo o não amor-próprio.

O amor por ti, que é um amor não amor.

O não amor por ti que é obsessão!

Preciso que sejas através de mim, ou que morras em mim.

Preciso de ser, de saber ser.

Não sei ser.

Não sei o que sou.

Mas sei que és muito.

Que és o primeiro que me invade antes de tudo o resto…

Quero ver-me.

Quero saber ser.

Quero ver-me.

Vejo o não amor-próprio.

O amor por ti, que é um amor não amor.

O não amor por ti que é obsessão!

Fecha os olhos com força, o máximo de força possível, tanta que as tuas pálpebras possam colar-se e nunca mais te deixem ver para fora de ti...tanta que em mim que sou através de ti, as minhas pálpebras se colem para nunca mais se abrirem para fora de nós.

Respira fundo, tão fundo, tão pausada e profundamente que todos os teus orgãos expludam dentro de ti, e te façam morrer para o mundo… tão pausada e profundamente, que em mim que sou através de ti, o impacto da explosão destrua todos os meus orgãos e me faça morrer para o mundo.

Ouve com mais atenção, ao ponto de conseguires ouvir os meus orgãos a explodir em sincronia perfeita com os teus, ao ponto de te ouvires na minha cabeça, ao ponto de ouvires o meu coração a bater do outro lado do mundo.

Toca-te apaixonadamente, arranca-te a pele com garras animais, ama-te inevitavelmente, tão apaixonadamente que a mim que sou através de ti, me invada a sensação de me estares a rasgar a carne, de te estares a cravar na minha pele.

Engole em seco, morde a tua própria língua, e engole o fluido doce que se liberta, de tal forma que eu que sou parte de ti, sinta a língua arrancada e o sangue a fluir, até que o próprio sangue me asfixie, e me mates para o mundo.

E a um segundo do fim, enquanto me apagas entre convulsões macabras e um misto de prazer e dor, numa simbiose onde o não amor impera, mostra-me o que viste, mostra-me o que sou.

Quero ver-me…

Diana Martins
[link]

Não amor por Fernando Miguel Santos

2008-02-21T07:48:00.000-08:00

Há um estigma ligado ao romantismo. Negá-lo é negar a existência deste último. Se é que podemos dizer que ele existe.
A verdade é que o romantismo é quase tão diletante como a paixão pura e dura. Talvez nem exista como estilo de vida, tratando-se apenas de uma opção temporária. Não podemos nós ser românticos hoje e amanhã não?
É difícil enfrentar essa responsabilidade e cumpri-la de forma satisfatória. Há sempre um jantar, um ramo de flores, um sonho, há sempre algo que se interpõe no caminho fácil de quem não se subjuga às algemas do romance. No dia que elas se encaixam, é como se a chave fosse deitada fora, como se a liberdade estivesse presa por um pé a uma corda. Na outra ponta, uma pedra. E eis a nossa liberdade a sufocar depois de cair nas águas do tempo imenso, presa.
Na verdade, não há um único amor. Cada um tem o seu, e cada pessoa que o partilha tem dele uma versão e uma visão diferentes. Por isso, não pode existir romantismo como identidade unificada. Existe, sim, uma tentativa de corresponder a alguém, de suprir uma necessidade maior que se traduz em algo incorpóreo. Para quê tentar definir o indefinível? Porque não conseguimos deixar o importante indefinido. Simples.
E, de repente, vemos um rosto. Um cheiro e uma voz fazem-lhe companhia. Um corpo aparece. Olhos, lábios, contacto. Juntam-se, entram numa fase de banho-maria, transformam-se, unem-se e criam uma sensação. Apenas essa sensação existe, agora. Já não há indivíduo, há conjunto e parceria. Nem que seja por uma noite. Como os homens não se medem aos palmos, também as sensações não se medem ao minuto. Não há tarifa que as pague.
Então, esse não amor que insiste em catalogar estilos de vida e decidir quem é ou não valioso, cujos olhos são mais do que dois, mas olham todos só numa direcção, esvai-se. Sobra, nessa altura, o livre arbítrio. Temos espaço. Deixamos o não cair. O restante, usamos como nos aprouver, pelo tempo que for, na complacência rara da partilha com um outro e não com a sociedade. Só existem dois ali. Por mim, saio, em silêncio e deixo-os em paz. O seu não amor rejeita o amor que lhes querem impingir. Que assim seja até que a morte (do seu não amor) os separe.

Fernando Miguel Santos (autor de Aldeia de Luz)
[link]

Not Not Not por Celi M.

2008-02-21T07:46:00.000-08:00

[link]

Poster

2008-02-09T05:07:00.000-08:00

Para incentivar mais participações e divulgar o tema eis o poster que já torna paredes irritantes com a sua afixação.

Tema!

2008-01-17T07:40:00.000-08:00

Para que a participação seja máxima e bebendo um bocadinho do próprio mês, o tema de Fevereiro será:

O não amor

Todas as participações deverão ser enviadas para: editor.arcadia@hotmail.com

Para dúvidas e questões sirvam-se dos comentários bem como de ambos os mails do blog.

Saudações Arcadianas!

Inicio

2008-01-12T11:27:00.000-08:00

O projecto vai ter inicio no mês de Fevereiro. Como é o primeiro e não se pode propriamente escolher ninguém o cargo de editor vai ficar nas mãos dos criadores, S.A. e Celi.
O tema vai ser decidido em breve, por isso preparem os teclados e estejam atentos!

Regulamento

2008-01-12T11:25:00.001-08:00

Este blog pretende divulgar o trabalho de novos artistas bem como proporcionar um meio de comunicação entre estes. A sua actualização será mensal e será apresentado mais ou menos como uma revista, ou seja, haverá lugar para a publicação de trabalhos literários, em prosa ou poesia, fotografia, desenho, pintura, ou outras formas de arte subordinadas ao tema pré-definido que será alterado todos os meses.

Extremamente importante é o trabalho do editor que variará todos os meses e está encarregue de:

Ø seleccionar os trabalhos a publicar (nunca o total das participações recebidas);

Ø seleccionar o tema do mês seguinte, bem como o editor que se lhe seguirá (o próximo editor deve ter, obrigatoriamente, um trabalho seu publicado no mês anterior). A nomeação do próximo editor deverá estar no final da publicação assim como o tema do próximo mês;

Ø se assim entender, o editor pode mudar o aspecto do blog de forma a que este vá de encontro ao tema do mês;

Ø o editor terá sempre direito a ter uma participação sua na publicação

Ø o editor não pode, de forma alguma, modificar o conteúdo das participações;

Ø as actualizações deverão ser feitas no dia 21 de cada mês.

Os trabalhos deverão ser enviados pelos participantes para o endereço de e-mail, editor.arcadia@hotmail.com.

Todos os participante que virem os seus textos publicados terão um link para o seu blog na barra lateral

Nota: Para que o funcionamento do blog seja o melhor e para evitar abusos por parte dos editores anteriores, a palavra pass quer do e-mail, quer do utilizador "Editor" será alterada todos os meses e enviada exclusivamente ao editor.